21:10 

Писательский флешмоб, задание №19.

Оливетти
Ни дня без строчки!
Девятнадцатое задание:
Опишите идеальное для вас место. Минимум 300 слов.

@темы: Описания, Флешмоб

URL
Комментарии
2013-05-10 в 23:56 

Kyuti-chan
Будущее принадлежит тем, кто верит в мечту (с) Э. Рузвельт
Я могу представить себе привеликое множество идеальных уголков: некоторые мне встречались в жизни, о других я слышалась из рассказов, о третьих читала, а некоторые непроизвольно рисует фантазия. И сложно сделать выбор в пользу того или иного. Но, пожалуй, я расскажу о самом первом, которое приходит в голову.
***
Восходящее солнце золотит далекую горную гряду - заснеженные пики только в этот ранний час теплеют и, кажется, каждый миллиметр неприступной горы оттаивает под натиском лета. Гуляет ещё холодный ночной воздух, но ласковые лучики режут молочный туман - постепенно ночь уступает дню, отдает ему права на жгучий жар, комариный писк и спасительную тень деревьев. Но сейчас ещё хорошо: пахнет полевыми цветами и свежими фруктами, потоки ветра теребят волосы, а счастье заполняет до кончиков пальцев.
В маленькой сакле просыпаются, на столе в уютном садике появляется завтрак. Кукурузные лепёшки с домашним маслом, свежие, только-только с деревьев фрукты и высокие стаканы с молоком. Завтракаешь, смотря, как поднимается солнце, как рассеивается туман и проявляются далекие горы. Льется песня, а мир вокруг расцветает красками. Хочется бесконечно, ни на секунду не отрываясь, смотреть, как просыпается новый день.
Ржут кони. Им задают овса, и воздух вокруг маленькой сакли наполняется ароматом злаков и травы. Седлаешь черогривого красавца, и пускаешь в путь. Дальше, вокруг по горе и к самой вершине - навстречу солнцу.
Этот райский уголок близок к богам, к великому Олимпу, где коротают дни бессмертия покровители мира. Но ты не бог, ты -смертный, и жизнь твоя коротка, до невозможного коротка. Как бы ни старался заглотить больше, не выйдет, поэтому остается наслаждаться тем, что есть, наполняя каждое мнгновение удовольствием и восторгом, беря и отдавая все - живя сегодняшним моментом...
Возвращаешься. Садишься на скамью и пишешь, пишешь, пишешь. Слова и образы возникают сами собой, также и сплетаются в волшебные сказки заморских государств о чудесах и... жизни. И это счастье. Всего секунда, момент, но счастье.

2013-05-11 в 00:02 

Шенайя
Когда сказку читают, она - правда.
Kyuti-chan, читать дальше

2013-05-11 в 00:12 

Kyuti-chan
Будущее принадлежит тем, кто верит в мечту (с) Э. Рузвельт
Шенайя, оффтоп

2013-05-18 в 21:28 

helena-eva
Мне кажется, всему виной моя фантазия. Неприспособленность к реальному миру. Неумение найти в простом пейзаже именно, то, что мне нужно. Глупое желание постоянно придумывать и воображать.
Мое идеальное место? А может оно потому и идеально, что его не найти ни на географической карте, ни в иллюстрациях в книге сказок, ни в таинственных описаниях фантастических невиданных миров?
И скорее всего оно так и не найдется, не откроется. Хотя, можно и помечтать.
Когда я была маленькой, у меня были кубики с разными картинками на сторонах. Из шести маленьких кубиков можно было сложить несколько разных картинок. В зависимости от того, какая сторона была сверху, такой и была картинка. Я уже не помню точно, что там было. Да это и не важно. Главное, что была альтернатива. Был выбор. И для этого не нужно было переезжать из страны в страну. Все мои желания перемен были в моих руках. Буквально!
И мое идеальное место такое же. Каждый раз новое, в зависимости от настроения и от желания. Иногда мне хочется простора. Поэтому степь, небольшие зеленые холмы, редкие растения. «Перекати-поле», цепляющиеся за ноги.
А завтра – море. Огромное. Не синее, а серое, с водорослями, разбросанными по берегу после шторма. Воздух, не сухой степной, а влажный, соленый, прочищающий от песка в легких. Целебный.
Но, не зависимо от пейзажа, всегда одинаковый, мой дом. Большой, деревянный, с множеством комнат. И конечно чердак, таинственный и запылённый. И конечно подвал. Темный, чаще всего на замке. Одни комнаты ярко освещены, другие, прохладные и сумрачные. Возле дома огромный сад. Скрытые в траве тропинки, ведущие на маленькие лужайки. Густые кусты малины и смородины, глухое жужжанье насекомых, пронзающие запахи прогретой травы и ягод. Тишина и покой. Уверенность, что твоему идеальному месту ничего не грозит. Что люди, живущие с тобой в доме, будут жить там вечно и никогда не дадут тебя в обиду.
Возможно, это воспоминания о рае, доставшиеся по наследству от Адама и Евы и до сих пор терзающие нашу память.

     

Путь писателя

главная